Дрожащею рукою
За лиру я берусь,
Хочу, хочу петь Хлою,
Но в сердце я мятусь.
Какой мне ждать награды
За мой, о Хлоя! стих?
Но, ах! быть другом правды
Есть должность лет моих.
В сей день тебе свершилась
Тридцатая весна —
Увы! еще затмилась
Зараза с ней одна!
Еще одна морщина
Прибавилась к другим—
О, прелестей кончина!
В тебе-то смерть мы зрим.
Ах! кстати вы, морозы
Декабрьские, пришли:
Что на щеках цвели.
И лилия желтеет
У Хлои на грудях,
Хотя зефир и веет
Еще в ее кудрях.
Амуры, утирая
Ручонкою глаза,
Уж вьются, воздыхая,
Под светлы небеса.
А грации, гордяся
Бессмертной красотой,
В насмешку ей, резвяся,
Кричат: «О время! стой!»
Но ты... зевнула, Хлоя?
Так скажем же мы двое
Друг другу: добра ночь!
<1792>
|